3 x 5 nunca serán diez

No tengo altares igual que bares,
ni siquiera las calles saben mi pie.
Tan sólo pausas, comas e interrogantes,
caminan sobre mi estante.
Y ¡sí!, diréis que inestable,
y yo os diré, inestable ¡no!,
simplemente parto acorde a los compases de este mundo.

Nunca llegará, por eso no existen ya los pantones,
ni tan siquiera hoy hay dolores,
y sin horizontes en el papel, leeréis de usted.
Y en las letras de este hada sin piel,
sí ¡yo!, duende sin mantel,
y el oso que las líneas no convierte en miel,
camino entre doncellas sin pincel,
y horizontes sabiendo, que tres por cinco nunca serán diez.

Loco os pareceré,
hoy ciego me mostraré,
y os diré hoy nada me invade, gracias Fito Cabrales,
igual que la lágrima de Peret, ¿cómo no?
algo entre todo esto buscaréis.
Pero no encontraréis ningún ave con miedo a volver
donde las oportunidades las hicieron del revés,
y el tiempo,
no le dejó saber siquiera quién es.

Y ¡sí!, no encontraréis nada del diez,
ni mantel, ni pincel, ni al oso con la miel.
Tampoco nunca podré otra vez besar tu piel,
tampoco nunca me dejarán ver tu pincel,
por eso escondo tanto odio al oso
y para ser sinceros,
no me gusta nada la miel.