Las guitarras

Es tiempo de trufas y por las ventanas, las miradas se ocultan, tras montañas de humo y guiones al son de las luces. Caminos emborrachados de odios, ya del pasado, que aún subían el telón, de vez en cuando. Un miércoles cualquiera pintado de lluvias, habiendo perdido el talento por culpa de la memoria, que yacía escondida entre las voces del silencio, que yo mismo perseguía.

El momento me lleva delante, de un paredón que alguna vez ya visité, es frío y el mantel se cubre en cenizas, pues el arte se hunde sobre su estante. Y queda nada que morder, más sabiendo que el dolor ya no es transparente. Ahora que es tiempo de las verduras, todo resulta aún más gracioso, logrando que todas las noches, las guitarras se agiten, mientras sus cuerdas no encuentran sus melodías.

"Mientras, se escaparon las horas, como el momento en el que dejé de ser, la escultura perfecta en este, vuestro día. Amén"