Siete Artes

¿Cómo empezar si el aliento se contagió
del frío invernal de la estación?
¿Cómo continuar si las palabras disparadas
no encontraron oídos que atacar?

¿Cómo puedo demostraros que en el orden del azar
no eran estos los zapatos que solía llevar, que las cartas,
ya marcadas desde Navidad,
me las tragué algunas lunas después?

¿Cuántas veces intenté descubrir si era cierto
que no supe seguir al maestro;
con mi torpeza entre las manos
del alumno estúpido que no quiso aprender?

¿Cuántas veces más me tendré que equivocar
para luego correr y esconderme de los versos,
escupidos y aferrados al odio
de la eterna canción que no supe terminar?

Lo intenté vendiendo el alma al mejor postor
pero ni al diablo le convenció.
Mordí con artes de papel y sueños de humo
y el fracaso cubrió cada día el mantel.
Me escondí del frío en la batalla de la sin razón
y me cubrió la vergüenza para no vencerla más.
Me esculpí en un cuadro amargado
y siete palabras firmaron el lienzo del terror.

Mis siete palabras vestidas con siete nombres,
siete pecados algo desordenados.
Siete nombres para siete hombres inocentes,
pecados con los que jugué a ser diferente.

Gula, avaricia, ira y lujuria, pecados mandados con arte,
envidia, soberbia y pereza, pecados bastardos.
Siete pecados manchados,
por culpa del arte que me enseñaste.

Pereza dormida y escondida entre los escombros,
envidia excavada y torturada hasta vomitarla.
Soberbia sobrada de ego confundido por mirarla,
perfecta avaricia desconocida ante su mirada.

Ira expulsada del paraíso de la calma de tu cama,
gula profunda desperdiciada en botellas manchadas,
pura lujuria encontrada en los bordes del camino.